¿Y sobre qué voy a escribir? ¿Sobre mis planes bobos? ¿Sobre el poco tiempo que me empuja y crece y termino haciendo cosas que en realidad no debería hacer? ¿Sobre vos?

Me dijeron que sos bueno, y me dijeron que sos malo.

Que tenés vetas francesas y de fotógrafo. Que te caracterizás por tu egoísmo. Que tenés una grave psicosis. Que resultás adoráblemente vulnerable, que te escapaste por mal de amores de una ciudad tan llena de recuerdos que da miedo.

Recuerdos como los míos, pero en esquinas opuestas. Bajo fachadas diferentes. Sobre medianeras dispares. Pero inmortalizando el mismo dolor en la espalda que cruza hasta el pecho y llega a la boca.

De todas formas... dejé de imaginarme de la mano de alguien hace ya varios meses.

Y ya casi no se me para el corazón cuando leo tu nombre.