Siete meses de vacas flacas.
Nostalgias, de Cobián. Como anillo al dedo.
Y yo me preparo para vivir aunque el monstruo ese de los ojos locos me ataque de abajo. Y me tironee, me muerda, me sacuda, me arrastre.
Me preparo con nueva banda sonora. Esperando ir con un lobo herido a cuestas, tan herido como yo.
Él debe saber que le escribo continuamente.
Tic, tac. No me querés más.
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