Súcubo.

Hace muchos, demasiados meses que tengo esta idea. Y hace bastante también que dejé de escribir buscando consuelos. Acá volví, ya lo ven.

Ya sé que soy una enamoradiza idiota, sin remedio, y me gusta. Ya sé que tomo decisiones equivocadas y no me arrepiento nunca de mis errores.

Y sé que estoy escribiendo para un desconocido que jamás va a leer esto. Pero voy a quitarme de mi infinito puesto de pesimista para pensar un poco.

Él lee, me dice, compartimos gustos (o algo así). Pero es alguien triste, y las almas en pena me gustan tanto como yo misma. Conmigo ya tengo de más.

Ni mis musas están ahora. Fracaso.